COME UNA DANZA VII

Atravessei a rua com a cabeça a andar á roda e a profunda certeza de que o vinho italiano é tão traiçoeiro como o português. O jantar prolongara-se, precisava de um duche e de regressar á brandura da minha cama.
- Florença não é Lisboa! – achei que o coração me vinha parar ás mãos. – Passear sozinha a estas horas não é o melhor exercicio! – estava sentado á porta do meu prédio, num dos três degraus do edificio do século XVIII. As pernas cruzadas apoiadas uma na outra, os calções manchados com verniz, as botas de montanha cobertas de pó.
- Por amor de Deus, o que é que está a fazer á minha porta a esta hora???!
- Vim ensinar-lhe umas coisas! – levantou-se, estendeu-me a mão. – Venha!
- Ouça, estou farta de si e desse seu ar sabedor! – ele não retirou a mão. – Levei consigo o dia inteiro, chega, fechei a loja! São 2h20, vou dormir! Seja o que fôr, vai esperar para amanhã! – preparei-me para subir os degraus, mas ele não se mexeu.
- Venha! – Insistiu. A mão permanecia estendida. – Vá lá, não seja chata!
E dei por mim a atravessar a praça agarrada á mão dele, com o vinho italiano a toldar-me os sentidos.