STORIA D'ARTE

Voltei a consultar o relogio. Era a milesia vez que o fazia nos ultimos minutos, estava irremediavelmente atrasada. O salto prendeu-se na calçada e o vento atirou-me uma madeixa de cabelo escuro contra o rosto palido.
- Merda! – subi os tres degras do edificio em passo de corrida e entrei no elevador segundos antes das portas se fecharem. La dentro um homem de fato creme e gravata mal composta, observou-me dos pes a’ cabeça. Ajeitei o casaco e puxei instintivamente a saia um pouco para baixo. Dei uma olhadela rapida ao salto dos meus Manolo novinhos e so me apeteceu chorar ao ver a camurça esgaçada.
O elevador parou e as portas abriram-se, deixando-me de frente para o enorme atrio que eu conhecia de cor. Respirei fundo e avancei, deixando os passos fazerem eco no marmore, esperando que isso me fornecesse a ultima dose de confiança de que precisava.
Bati a’ porta e esperei. Ouvi-lhe a voz rouca pedindo-me que entrasse. Estava de pe junto ‘a janela, segurava o telemovel na mao direita e o olhar que me lançou foi gelido.
- Se estiver ocupado, posso esperar! – saiu-me antes de poder raciocinar.
- Ha mais de meia hora que mandei cancelar todos os meus compromissos para a receber! – respondeu.
- Peço desculpa, Professor, eu...
- Nao quero saber!
Tive vontade de desaparecer. Nem podia acreditar que aquilo me estava a acontecer. A mim, que nunca me atrasava para compromissos verdadeiramente importantes, a mim que inacreditavelmente hoje tivera o unico motivo razoavel para me fazer chegar com trinta minutos de atraso.
- Sente-se! – exclamou. Confesso nao ter percebido exactamente se era um pedido, uma sugestao ou uma ordem. Fiquei de pe, nao gostei do tom.
Ele levantou o olhar, apontou ao fundo dos meus olhos para confirmar se havia naquela atitude um desafio.
- Qual e’ o seu problema??! – abandonou o posto a’ janela e fez a pergunta a poucos metros de mim. Eram demasiados os pormenores que me prendiam a atençao. O rosto seco, os olhos profundos, os maxilares contraidos. O cabelo grisalho denunciava a iminente entrada nos cinquenta, mas a postura era a de um miudo a quem tiraram a bola.
- Picasso, Dali e Miro’! – respondi no mesmo tom. – E’ esse o meu problema!